O nome dela era Fanny Mendelssohn — uma das maiores compositoras de que o mundo quase não ouviu falar - Desigualdade de Género

 Ela escreveu mais de 460 peças musicais.

E viu o irmão publicar muitas das suas mais belas composições com o nome dele, tocando-as para reis e rainhas que jamais souberam a verdade.

O nome dela era Fanny Mendelssohn — uma das maiores compositoras de que o mundo quase não ouviu falar.
Não por falta de talento.
Mas porque ela nasceu mulher, em 1805.

Dois prodígios, uma injustiça

Berlim, início do século XIX. A casa Mendelssohn respirava música.
Fanny e o irmão, Felix, eram dois prodígios raros.
Estudaram com os mesmos mestres, dominaram Bach de cor, trocavam críticas, compunham lado a lado.
Felix dizia com frequência:
“Fanny é a melhor pianista entre nós.”
Técnica impecável, sensibilidade rara, memória musical prodigiosa.
Dois génios — mas de destinos distintos.
Porque um era menino.
E o outro, menina.

A carta que a aprisionou

Na adolescência, Fanny recebeu a carta que selaria o seu destino.
Do pai, Abraham Mendelssohn:

A Felix: “A música é a tua carreira.”
A Fanny: “Para ti, a música é apenas um ornamento.”

Um enfeite. Um adorno.
Nada de palco, nada de carreira, nada de ambição.
Seu dever era casar-se bem, administrar uma casa e manter intacta a reputação da família.
A sua paixão tornou-se um hobby forçado.
O seu génio, uma peça decorativa.

O pacto silencioso que roubou o seu legado

Mas Fanny não conseguia parar de compor.
A música transbordava dela.

Felix sabia quem ela era: confiava no ouvido dela mais do que em qualquer outro.
Mas, pressionado pela mentalidade da época, aceitou um compromisso cruel:
publicar algumas obras de Fanny sob o seu próprio nome.

Pelo menos seis canções de Fanny apareceram em coleções oficiais de Felix Mendelssohn.
Ela escreveu. Ele assinou.
O mundo aplaudiu — e aplaudiu o nome errado.

O momento mais desconcertante da história musical
1842. Palácio de Buckingham.
A Rainha Vitória confessa a Felix que a sua canção favorita é “Italien” — e canta para ele, orgulhosa.

Felix fica imóvel. Ruborizado.
Porque aquela canção não era dele.
Era da irmã.

Ele confessa:
“Majestade… foi a minha irmã Fanny quem escreveu essa peça.”

Um momento de verdade tardia.
E mesmo assim, nada mudou.

O salão onde ela brilhou — e onde foi confinada

Fanny fez o que muitas mulheres brilhantes foram forçadas a fazer:
criou o seu próprio espaço.

Casou-se com um pintor que apoiava o seu talento, teve um filho e cumpriu, ao mundo, o papel “adequado”.
Mas em casa, transformou os domingos em concertos lendários, reunindo os maiores músicos de Berlim.
Dentro daqueles salões, ela era reconhecida como o génio que era.
Fora deles, era apenas “a irmã do Felix”.

A coragem que chegou tarde demais

Em 1846, aos 41 anos, Fanny finalmente decidiu:
publicaria com o seu próprio nome.

Ignorou as objeções da família.
Rompeu com décadas de silêncio.
Lançou o seu Opus 1 — seis canções para voz e piano.
As críticas foram excelentes. Os editores pediram mais.
Ela tinha dezenas de obras prontas para publicar.

O mundo estava, enfim, a ouvi-la.

O destino mais cruel

Um ano depois, enquanto ensaiava para um dos seus concertos de domingo, Fanny sentiu algo estranho nas mãos.
Um derrame.
Morreu naquela noite.
41 anos.

Felix nunca se recuperou. Morreu seis meses depois.

Mais de 460 obras de Fanny ficaram guardadas, esquecidas, silenciadas.

O século de silêncio

Durante mais de 100 anos, Fanny foi reduzida a uma nota de rodapé.
“Amadora talentosa.”
“A irmã de Felix.”
As suas composições jaziam nos arquivos enquanto o mundo celebrava apenas um Mendelssohn.

Só no final do século XX musicólogos começaram a perguntar:
“E a Fanny?”

Redescobriram-na.
Gravaram-na.
E, finalmente, reconheceram-na:
uma das mais importantes compositoras do século XIX.

O que o mundo perdeu

A tragédia não está apenas no que lhe aconteceu.
Está no que não aconteceu.

Quantas sinfonias teria escrito se a sociedade não a tivesse contido?
Quantas compositoras brilhantes foram perdidas porque ninguém lhes abriu sequer um salão onde pudessem florescer?

O reconhecimento — tarde demais para ela

Hoje, Fanny Hensel é executada em salas de concerto, estudada em conservatórios e respeitada pelos maiores pianistas.
A sua Sonata de Páscoa é considerada uma obra-prima do romantismo.
O seu nome é finalmente mencionado ao lado dos grandes.

Mas ela nunca soube.
Ela morreu acreditando que tinha tido apenas um ano de reconhecimento.

E, mesmo assim, ela venceu — porque o seu génio era grande demais para permanecer enterrado.

A menina que deveria ter sido uma lenda

Em 1805, nasceu uma menina com um dom que rompia todas as barreiras.
Compôs mais de 460 obras.
Foi silenciada, apagada, empurrada para a sombra do irmão.
Publicou com o próprio nome apenas uma vez.
E o mundo levou 150 anos para finalmente pronunciar o seu nome com respeito.

Fanny Mendelssohn Hensel.
Brilhante. Inconformada. Inapagável.

Sobre literatura?              16/11/2025